В очах твоих мне видется рассвет,
Слегка печален взгляд твой в тихий вечер,
Сидишь ты, обернувшись в тёплый плед,
С любимым ждёшь назначенной ты встречи.
Ещё вчера звонил он, что придёт,
Обнимет нежно, поцелует сладко,
Смерклось уже, час поздний настаёт,
Но сердце часто ноет, не в порядке
У той, кто ждал вчера, позавчера,
Визит его желанный у порога,
И тлеет пепел писем от костра,
Зачем же ты с признаниями так строго?
Возможно, он скорей всего не прав,
Что не явился в вечер, обещался,
А помнишь, как лежали в шёлке трав,
Как он к устам медовым прикасался?
Возможно, с ним случилось что, пойми,
Не смог придти, а ты его винила,
И были недоступными звонки,
Сидела в свете лунного светила
И ожидала, телефон набрав,
Ты с ним соединения в сети,
Ляг, успокойся, позвонишь с утра,
И скажет в трубку краткое: «Прости!»
Твой суженый, избранник, твой герой,
Прости за боль меня, прости за слёзы,
И фразой он вернёт душе покой,
Преподнесёт в знак примирения розы.
И ты, конечно, всё простишь ему,
Поскольку любишь, и всем сердцем веришь,
Откроешь створки, подойдя к окну,
Впуская ветер, открывая двери.
Когда придёт он в гости, позвонит,
Простишь его и примешь его снова,
Ведь тянет тебя, сильно как магнит,
К нему непостоянному, родному.