Я читаю твоё, и волненье по коже морозом,
Словно кто-то - ваяя стихи, а отнюдь не стишки -
По тяжёлой рогожке нутра, где туманы да проза,
Стелет шёлком и платиной белой из рифмы стежки.
Я, читая твоё, утопаю в пучине и хляби,
Воспаряю в эфир одинокой прекрасной звезды,
Я, читая твоё, исчезаю для ближнего, дабы,
Не утратить и миг, чем безумен иль радужен ты.
И сакральную книгу, и томик греховный и шалый
Ты со скепсисом держишь, омегу строки теребя…
В твои смыслы вникать мне, тобой очарованной, мало,
Я, читая твоё, тёплой кожей касаюсь тебя.