Маленький город, горбатые улицы,
Ангел нелепый в небе красуется.
В таких вырастали еврейские мальчики,
Светлые лица, тонкие пальчики.
Не сеяли хлеба, не кланялись полю,
Иную имели, Горнюю долю.
Высоким порогом дома чужого,
За все заплатили, вам не знать бы такого...
Ах музыка, музыка...что за напасть,
Какую имеешь ты силу и власть...
Скрипка смеется, или рыдает?
Да впрочем неважно, так и бывает...
Скрипочка, скрипка, ах Боже ж ты мой,
Мотыльком обожженным лечу за тобой.
Душа пластилином, иль воском растает...
Музыка вечна. Жаль, жизнь истекает.