Как будто тихая дорога,
Меня манила... Или нет?
Скорее, просто скука,
От бездны серых дней.
Любви заманчивая буря,
Неслася где-то вдалеке...
А я стою на перекрестке,
Сжимая шляпку в сломленной руке.
Зовёт как будто чей то голос...
Да, нет... То Ветер шевелит листву,
Играя с ней в дразнилки,
На тень от Дуба на холме...
Куда шагнуть? Туда где Вьюга?
Иль всё же в тишину?...
И только теплая прохлада,
Мне тихо шепчет: подожди...
Софико Гурамиевна Размадзе
05.10.2018