Я иду, простоволосый,
за неспешною арбой,
что мотает на колёса
жизни шум многоголосый,
век мой пестрый и рябой.
Я иду и в сушь, и в слякоть,
в клокотанье вешних вод,
не бродяга, не гуляка –
странник в стоптанных чувяках,
в платье, сшитом из невзгод.
Под скрипучий ритм колёсный
я ступаю за арбой
в год, возможно, високосный,
за судьбой своей несносной
за какой ни есть – судьбой…