Сотни словоблудов сочиняют про любовь,
Полк умалишённых восхваляет осень.
Разве ты поэт? Коль не рассек ты бровь
Строчкой, от которой в жар всех бросит?
Где же игра слов “Великого Могучего”?
Неужто обыденность сознание завлекла?
Красота – апофеоз, давно уж всем наскучила,
Под фантиком её начинка из стекла.
Где же потаённость, где сокрытый смысл,
На полях сражений, позабытый грифонаж?
Здесь орды демиургов, под эгидой лени,
Взывают кататизм грифом ржавого ножа.
Больше тиража и славы, не смотря на фатум!
- Суть поэта, чья не глубока река.
Я в своём течении поставил ультиматум:
Обучай и нравствуй! Силой мысли чёрного пера.
Цель поэта – вскрывать нарывы,
С хирургической точностью, трезво язвить.
Не толкая читателя вниз с крутого обрыва,
Оставить в раздумьях, без боли в груди.
Вы привыкли “Любить” и любите “Осень”.
А я это всё цифровал в информационный век,
И лучше останусь бесчувственной мразью,
Чем стану одним из душевных калек.