Писем нынче не пишут
и запах не шлют в конвертах -
вывожу на бумаге слова,
что огнем по траве.
Я себе вопреки,
вопреки всёстирающей смерти -
напишу пару слов для тебя
от руки,
от тоски...
Всё, что сказано было –
давно уже в небо отпущено,
всё, что сделано -
кануло в лету,
быльем поросло.
Риск имея казаться
нелепой...
Нелепой!
Распущенной!
Я пишу для тебя,
я к тебе направляю
письмо.