Вот я смеюсь, мне не больно, стихи молчат.
Жизнь - это струны ослепшего скрипача,
В этом адажио - искренность да печаль
Смешаны с плачем октябрьского ненастья.
Кто-то придумал ведь странный такой сезон -
Мчишься, бывало, по жизни, без тормозов,
Только как осень завоет бездомным псом,
Ждёшь не удач, а простого земного счастья.
Вот я смеюсь - вопреки многозвучью дней.
Жизнь - череда беспорядочных октябрей,
С каждым из них я, внутри, становлюсь сильней,
Не поддаваясь осенней душевной хвори.
Кто-то придумал ведь грань, за которой сны,
Явь воплощая, касаются той струны,
Значит и я, неизбежностью до весны,
Буду звучать в безупречном своём миноре.
Вот я смеюсь, и улыбка - моя броня.
Жизнь - рецидив, как ни странно, самой меня,
Но октябри эту память в себе хранят,
Будто искру всех нечаянных воплощений.
Кто-то ведь выдумал осень, а тот скрипач
Просто играет, хоть стар и почти незряч.
Слушаю музыку и не хочу удач,
Только земного - взаимно, тепло, осенне.