Я люблю твою осень.
Где даль просветленная,
по верхушкам осин спускается синь
и щемящая боль, и тоска заоконная.
Я безветрие с ветром сравню,
когда тишь и безтишье улеглися устало.
Косые дожди твои, не браню,
я к ним привыкаю помалу.
Их многоточия стучат по стеклу,
с переливом сбегают, игриво,
капли, как бисер соберу на иглу,
адресату отправлю, дождями расшитое диво.