За окном темно. В стекло ударяют редкие капли дождя. А, может быть, это ветер пытается оторвать от березы тонкие ветки, дергает за них, тянет, и они жалобно бьются о прозрачную стену окна.
Мне грустно.
Я ставлю на подоконник толстое старое блюдцо. От него откололся маленький кусочек, и кажется, что оно кривится, глядя на своё стекольное отражение.
Нахожу большую витую красную свечу. Фитиль короток и зажигается неохотно. Свеча подтрескивает, словно ругается или жалуется на беспокойство.
Красный воск капает на жёлтое блюдце.
Пламя свечи дрожит. В его мельтешеньи капли дождя выглядят сверкающими бусинами.
К стеклу, прямо над язычком огня, прилипает берёзовый лист и кажется охваченный волшебным, не жгучим пламенем.
Грусть давно растворилась в дожде, оплавилась и стекла горячим воском, а я тороплюсь, записываю в блокнот сказки, которые тихонько мне шепчет осень...