Л.Л.
Блеснёт за краем день, раскрасит солнце крыши,
Привычно облаков развесит бахрому,
И, краски размешав, поднимется чуть выше,
Лишь только б угодить пейзажу твоему.
Картины как стихи, и то, и это пишут,
И раздают себя неведомо кому.
Вдруг кто-нибудь поймёт, вдруг кто-нибудь услышит,
Увидит, вопреки покою своему.
В наш прагматичный век, где всё имеет цену,
Смешно писать стихи и выходить на сцену,
С того не извлекая барыша.
Но раздувает ветер звёзды – искры,
И этот куст сирени так изыскан,
Что поделиться просится душа.