Вчера проехал вдоль полей Сибири,
как по некрасовской "несжатой полосе",
она, конечно, подлинней и шире,
но, в той же..., ужасающей "красе".
Низка пшеница... и склонённый колос
роняет зёрна в почвенную смесь,
вид поля - как кричащий голос,
взывающий к уборке..., позарез!
И медлить поздно, на закате осень,
в хозяйствах, рядом..., вспаханная зябь,
а, здесь, пшеница... у берёз и сосен,
ждёт... снежно-дождевую хлябь.
Давно ушли... снопы, серпы и косы,
пришли комбайны, жатки, трактора,
но остаются вечными вопросы...,
и не уходит "страдная пора".