Я стою, перекрёсток визжащий в себя принимая,
Распуская на ветер задумчивость пряжей снегов.
Я бросаю остатки души в хохот чёрного грая,
Пусть грызут, пусть растащат – бескормица хуже оков.
Для чего – объяснять, что – пуста, что устала от лая,
Что теряюсь в пустой суете, что не слышу судьбы,
Что смолю одиночество пачками – не заживает
Та дыра под лопаткой, где сизая горечь свербит?
Я не знаю, какой бечевой перевяжут мне письма.
Мне неведомы гвозди, что вбиты в забытый острог.
Я мерцаю углём, я скриплю, словно пятая спица,
Подходите, кому будет нужен ещё черепок.