* * *
Говорить ли о том, что за окнами осень сияет,
клёна огненный лист, словно бабочка с ветром летит,
и на пару минут светлый день каждый день убывает,
и лекарства лежат те, что лечат наружный отит.
И опять за стеной раздаются сплошные бумбоксы:
заполняет сосед, как обычно, с утра тишину.
Любит он говорить, будто мастер и самбо, и бокса.
Только, думаю, врёт: алкоголь виден в нём за версту.
Хоть и ухо болит, я дождливый октябрь обожаю.
Осень очень люблю, листопадом любуюсь всегда.
Уж проходит октябрь, но себя я восторгов лишаю.
Мне мешает отит, эта боль – это просто беда.
О болезнях писать, скажут мне, не смешно, не прилично.
А наружный отит намекает на некий интим.
И зачем ты приплёл, скажут мне, про болезнь апатично?
Осень так хороша, а интим мы такой не хотим.
И скажу я в ответ: дорогой мой далёкий читатель,
уважаю тебя, утончённость порывистых чувств.
Знаю сам хорошо, как болтается грёзах мечтатель,
и травмировать их я, по правде, никак не хочу.
Но признаюсь тебе: вдохновению нету закона.
Формируется стих словно мысли летучей кристалл.
А за окнами вновь и дожди, и гульба аквилона,
и на лужи летит октября драгоценный металл.
07 октября 2018