На самом деле я не фотограф, и не поэт, не писатель. Несуразный крендель, обиженный жизнью, немного.
И так печально смотреть на свои труды, оценивать очень критично, понять, что всем на все безразлично.
Это пустая трата времени, под локоть берет апатия мисс, и нет, я не против. Бороться? Нет, идти на компромисс.
Рифмы какие то странные, глагольные, нет восемнадцати, они не алкогольные.
Печально? Не очень.
Это не та молодость, которую все хотят пропивать, это та зрелость, от которой хочется убежать.