Опять вечерняя печать
Ложится за холмом .
Опять сажуся я писать ,
Только писать о чем ?
О том , о чем писали ране ,
Я не хочу писать .
Пустить слова по старой грани
И мысли повторять .
Но ныне пишут об одном ,
Газеты загрузя.
И называют то стихом ,
Что прозою назвать нельзя .
И все стихи писать спешат
И делают карьеру .
И кое-кто должно быть рад ,
Что многим не к примеру .
И нам литература
Не хочет помогать .
Ведь падает культура ,
Кто будет подымать ?
А те , кто может написать ,
Кто истинно поэт .
Из ныне стали затирать ,
Им ныне места нет .
1960 г