Не вяжутся слова в тугие песен косы,
И творческих терзаний снова на лице печать.
В чугунной голове одни вопросы
Хотелось бы на них не отвечать.
Может, птица в облаке кружится,
Облако и птицу ветер унесёт,
Для чего мне довелось родиться,
И какой потом предъявят счёт.
День – что ночь, опять проходят мимо,
Тихо – тихо листьями опавшими шурша.
Я не прочь согреться у камина,
Пропадает без огня душа.
К сумрачному небу протяну ладони,
Но ладоням небо не даёт тепла,
День – что ночь, В котором я и не был.
День, в который осень не звала.