Что сорок первый, что четырнадцатый
Мне верность с яростью храня
Винтовка знай себе подпрыгивала
Танцуя только для меня.
Я был солдат, теперь, убитому
Поет мне песни каждый дождь
И облака святою свитою
От солнца прикрывают рожь
Что надо мной. Нас много брошенных.
Винтовки наши нынче прах.
Да, били точно, но хорошего
В том ничего. Мишеней страх
Растёкся по миру и времени.
Стреляли мы, стреляли в нас...
Я мог быть кем-то, но рассеяно
Я в миллионах мертвых глаз.
За сотню лет все не отвыкнуть нам,
Коль память коротка как штык -
Опять оружие подпрыгивает
В руках навеки молодых.