Букет увядших роз...

Святослав Моисеенко
Бокал вина… Букет увядших роз…
И горечь слов, ещё звучащих где-то…
Среди пустых, ненастоящих грёз,
За пеленой уставшего рассвета…

Ещё звучит протяжною струной
Ушедших чувств незримый отголосок…
Но я не верю… Это не со мной…
Всё не должно быть так банально просто…

Ещё живёт в израненной груди
Воспоминанье, что тобой я болен…
В мельканье тысяч душ, средь острых льдин,
Есть и моя, застывшая от боли…

А я стою… На перекрёстках сна…
Где стёрта грань… И всё ещё возможно…
Твоим теплом горчит бокал вина…
И запах роз… По-прежнему тревожный…