Много помнишь - мало можешь.
Был я маленький мужчина.
Ел дюраль столовых ложек,
время пахло керосином,
серой краской, "Солнцедаром",
одевало черный пыжик,
и хрипело под гитару
для хиппующих мальчишек.
У конца в плену начало.
За окном дымит Капотня.
Я лежу под одеялом.
Я не помню, что сегодня -
может вторник, может восемь,
может первое апреля.
Осень бухается оземь
и бухает мое время.