***
кто мне диктует эти строки? где ты живёшь, редактор строгий
моих... моих ли?.. вряд ли... строф... ко мне напрасно ты суров...
я только путник на дороге в стране моих безумных снов...
или твоих?.. я не готов от этих сладких снов проснуться,
чтоб бодрым роботом вернуться в один из шумных городов
в толпу восторженных жлобов и полуночного паскудства...
полно людей и жутко пусто, когда все люди заодно...
и я тону, иду на дно, к его утопленницам грустным...
зеваю с ними я до хруста, но мне проснуться не дано...
***
я погружаюсь в сон как в омут:
там черти тихие сидят
и души на приманку ловят,
душонки тоже - все подряд...
смакуют дьявольское зелье
и обсуждают свой улов –
в глазах бесовское веселье,
бейсболка между двух рогов...
как эти души обмельчали
с тех пор, как начался отлов -
вздохнув, промолвил бес печальный
и снял душонки две с крючков...
бесы
когда я снова прибавляю в весе
и мучает то злоба, то хандра:
я знаю, виноваты в этом бесы
и мне от них избавиться пора...
я бесов изгоняю из себя:
прожорливых, скупых и суетливых,
завистливых, ленивых и трусливых -
без них пока я не прожил ни дня:
они кружатся стаею крикливой
над головой, бранятся на меня...
они не улетят и не отстанут -
мои ведь бесы, зря я так взбёшен:
они меня из-под земли достанут -
в борьбе с собой я жалок и смешон.
1987-2018(P.S. ничего не изменилось)
***
я с ленью не борюсь, я с нею свыкся,
лелею милую, ругаю, но люблю...
её загадочность и неподвижность сфинкса
так усмиряет суету мою...
мы с ней давно, но страсти не угасли,
я лени предаюсь раз пять на дню,
ведь лень моя ревнивая ужасно
и ненавидит страшно суету...
она соперницу в упор не замечает,
лишь мне шепнёт: и что нашёл ты в ней?..
вульгарная особа... ты печален
без суеты и всех её друзей?..
и чем тебе со мною плохо дома?..
куда бежишь от радостей знакомых?..
останься, ждёт в духовке целый гусь!..
минуту думаю, со вздохом остаюсь...
***
нескончаемый полдень, полный лени и неги...
там, за стенами, зной плавит камни и небо...
белый жар, а у нас тёмно-синие тени
и прохладно руке у тебя на колене...
сирена
залепите мне уши воском,
к мачте накрепко привяжите -
лишь её я услышу голос
и уже без него не прожить мне...
полу-женщина,полу-птица,
полу-женщина,полу-рыба,
то ли что-то с глазами, либо
наяву сладкозвучная снится...
всем, вкусившим её лотос,
всё земное становится скучно:
только слышать её голос,
разглядеть красоту лучше...
залепите мне уши воском,
к мачте накрепко привяжите -
лишь её я услышу голос
и уже без него не прожить мне...
***
сидеть в тени, не думать ни о чём
и предаваться праздности и лени,
покуда время, как сироп, течёт
с твоей груди, стекая на колени...
и это время пробуя на вкус,
смешав его с нектаром из забвенья,
я одного боюсь - когда проснусь,
меня покинешь вместе с этой тенью...
***
прошлогодние чёрные листья
сиротеют в зелёной тени
и что осень уже очень близко,
не зелёные знают - они...
Время года – осень
Слизняком вползает осень
В отсыревший за ночь дом.
Затянуло серым просинь,
Тучи катят в небе гром.
До дождя полвздоха меньше.
Время знает вздохам счет:
Для мужчин, да и для женщин
Словно дождь оно течет.
То прольется, пронесется -
Ни укрыться, ни спастись,
Пьет глотками, как пропойца,
День за днем хмельную жизнь.
То секунды-неведимки
Моросят за годом год
Как на старом фотоснимке,
Пожелтевшем от забот.
А бывает в сердце сухость,
Присыхает к сердцу ком,
И в глазах сияет глупость
Ослепляющим цветком:
Страстью выжжены столетья,
То ль мгновенья наперед!!!
Как нарыв прорвало небо.
Дождь идет, опять идет.
Я продрог. Шум струй так светел...
Только осень у ворот...
осенние кракелюры
опрокинутое небо
на куски дробит волной,
ветер в голых ветках бредит,
увязавшись вслед за мной...
я не друг тебе, приятель...
я как камень у реки
посторонний наблюдатель
вод, что мимо протекли...
только ветер приставучий
продолжает в спину выть,
а насупленные тучи -
надо мною слёзы лить...
как старинные полотна
в тонких трещинах ветвей
треснул мир до горизонта
на осколки стылых дней...
Кракелюр (фр. craquelure) — трещина красочного слоя или лака в произведении живописи.
***
холодный как нож и колючий как ёж,
тычет в лицо мне дождь свои стальные иголки...
бежит ознобная дрожь по коже и без умолку
всхлипы дождя слышны... в оспинах лужи... ветер...
листья с оттенком хны... клёны почти раздеты...
хочется утонуть вместе с листом упавшим...
веток голая суть... если всмотреться, страшно...
лес
ветер лает, дождь стегает плетью
по ветвям - их тянет к небесам
голый лес... он ждёт смиренно смерти,
пёстрые одежды сбросив сам...
пахнет прелью и вчерашней жизнью,
друг за друга прячутся кусты,
ивы плачут, клёны неподвижны,
молятся дубы и лают псы...
schneller!.. schneller!.. под раскаты грома
молнии вонзаются в стволы...
вот и всё!.. одно ли небо помнит
ставших перегноем для земли?..
***
оголённые нервы ветвей
тянет к небу озябшая осень
и у солнца далёкого просит
быть немного поласковей с ней...
Осень на выданье
Осень платье шьет на бал
Из опавших листьев
Ветер цвет ей подобрал
Красно-золотистый.
День деньской ей дождь-портной
Все строчит по крыше,
Даже ночью струйный звон
Всем не спящим слышен.
Нити с туч и до земли
Разметались в небе,
Вышивают в нем они
Свой узор последний.
Осень видно влюблена:
Всё-то ей неладно.
С каждым днем теперь она
Менее нарядна.
Может милый разлюбил,
Не идет на встречу?..
А проснется вся без сил
В платье подвенечном.
там где кончаются снега
смирись с тем фактом, что зима приходит в гости лета чаще,
снег на своих подошвах тащит в прихожую, сводя с ума...
ты вытрешь лужицы сама и под чертою карандашной
итогом выведешь бесстрашно две суммы: "против", рядом "за".
себя судить, ох, не легко то, включает честный самосуд
самокопанья тяжкий труд и в этом не поможет кто-то,
кого, как избавленья, ждут... там наверху, свои заботы...
никто, как ты, не знает кто ты... себе, как правило, не врут...
да, нужно жить сейчас и тут, но там, где ангелы поют,
другие ценности и счёты и ради нескольких минут
души свободного полёта и бесы душу продадут...
лети, свободна и нага, пусть обзовут в полёте ведьмой,
быть милой для здоровья вредно, для всех быть идеальной тщетно...
знай, где кончаются снега - там нескончаемое лето...