Я ухожу, ты вновь мечтаешь о Париже,
как испитой субъект о капле эля,
и в этом относительном затишье
стекает на пол целая неделя.
Стекает восьмидневная под землю,
а с ней и легкий плавный бег саней,
и ослепление вьюгами, ей-ей,
где души доводам рассудка внемлют.
С весною ранней умерла зима,
столкнув ее в лесистые овраги,
она явилась к нам сама…
Помолимся за упокой бедняги.