По дороге, где шлейф Луны стелет путь твой за пядью пядь,
Убегаешь из тишины, на ходу поправляя прядь.
За порогом видны следы, кто-то так же, как ты, сбежал
От проказы ли, от чумы… или их испугал кинжал,
Тот, что к горлу приставлен был, если слов в оправданье нет,
Или вдруг сам себя забыл в неприглядном вчерашнем дне.
А проснулся ты оттого, что Господь прошептал: «Смотри!
Белый снег… ты так ждал его, так вплетай же в узор строки.
Чтобы не было чёрных дум, надевай самый белый мех!
Никому не придёт на ум утверждать, что глупее всех,
Потому что не так одет! А ты просто душою чист,
Словно выпавший первый снег на исписанный чёрный лист.
Ты поверишь моим словам и поверишь в сохранность душ
В день, когда обожжёт зима губы свежим дыханьем стуж.
Надевай самый белый мех! Одевайся! Иди во тьму!»
Тихо падает белый снег… Белый-белый… Перо к перу…