А осень молчит. Приоделась в пожухлые листья
И каждый из них, как страница большого романа.
Наверно мечтает, рисуя особою кистью
Заглавные буквы и пишет о будущем мае.
О том, как над парком взлетела торжественно стая
И что обещала к весне непременно вернуться.
И как ей во след монотонно ветвями качая,
Деревья читали поэзию Фридриха Ницше.
Растает ноябрь, станет тонкою в небе отметкой,
И книга закончится, листья сметая ветрами.
Последние ливни ударят по скрюченным вётлам,
А парк в небесах прорастет голубыми снегами.
08.10.2018