Одеялом свинцовым накрыла усталость,
Четверть часа до суток до новых осталась.
Скоро я постарею на год.
Что готовит судьбы поворот?
И что будет завтра,
Никому не известно.
Под прикрытием шарфа –
Распростертая бездна!
На подушке мигрени – шипы недосыпа,
Разум сквозь глупости сито просыпан.
Странно, что вдруг всё равно.
Жизнь превратилась в кино,
Где я – просто зритель,
А на белом экране –
Для мечты вытрезвитель,
С бытом в стакане...
Под рубашкой смирительной мира не больше,
Чем сопротивления Гитлеру в Польше.
Персональный приветствует ад.
Отчего же, дружище, не рад?
Ведь всё, как хотел ты:
Где летали ракеты –
Пустота и безмолвье,
Вспышки прошлого молний...
Как известно, чем горше отвар, тем полезней.
Торквемадово средство от духа болезней –
Всемогущий священный костёр!
"Она вертится", – пепел не стер.
По гноящейся ране
Мира падшего – спиртом –
Отстранённейший странник,
Коронованный миртом...
Неприемлемы – в стае людской – одиночки.
Быть изгоями – всё, что осталось. И точка.
Москва, январь – октябрь 2018