Болен я. Удивительно болен.
Эта боль беспокоит меня.
Сам собой я совсем не доволен.
Надо мною, как туча, вина.
Виноват, что живу в этом мире
Когда сгинуть пора бы давно.
Виноват, что покорную лиру
Пью, как сладкое в меру вино.
Что безмерно играю словами.
Будто жизнь можно в слово вместить
И что замысел божий - призванье,
Как тот меч надо мною висит.
И как неводом ту золотую
Рыбку, я вдохновенье ловлю,
И на рифму - как деву святую,
Всей душой откровенно молюсь.
Виноват, за ненужность писаний,
Что моих не прибавили сил,
А прибавили только терзаний
С которыми в муках прожил.
Виноват за не в пору ушедших,
У которых не встал на пути.
Виноват за бегущих поспешно,
Чтобы славу себе обрести.
Виноват за Колымских изгоев,
Что лежат и теперь в мерзлоте,
За умерших от зверских побоев
Не известно схороненных где.
Но я рад, что люблю безоглядно
Свет от неба и запах полей,
Что Восток золотится нарядный
Над седой головою моей.
Нет на свете безвинно живущих.
Пусть вину нам и не искупить.
Не надеясь на райские кущи,
Будем все же по совести жить!
ХХХ