Лист октября упал в тетрадь,
Он был зимою лишь идеей,
А в марте почкой, мне ли знать
Какой эфир его овеял,
Какие теплые лучи
его раскрыли и согрели,
И как апрельский сок звучит
В его почти прозрачном теле?
Приходит хрупкость бытия
Без опозданий, тихой сапой.
Пора. Бог вымолвил меня
И нежно выдал маме с папой.