С утра не разогнуть спины,
и ноги стали,будто гири...
всю ночь какие-то слоны
ходили, что ли, по квартире...
И все же встал, вернее сполз
на мягкий прикроватный коврик...
слегка размял зарядкой торс,
в окно взглянул на мокрый дворик...
Был дождь - вот отчего спина...
и голова - небось давленье...
вдруг, из глубин былого сна,
пришло на ум стихотворенье:
" Мой милый друг, тебе пишу,"
- открыл заветную тетрадку...
"Я лишь тобой одной дышу...
со мной, как прежде, всё в порядке...
Смотрю на фото на столе,
жду нашей встречи с нетерпеньем...
и каждый день уж много лет
пишу тебе стихотворенье...
А кто сказал, что нет тебя?
ты просто вышла как-то утром...
наверно надо очень ждать
и верить, что случится чудо...
Как прежде, в комнату войдешь
и улыбнешься чуть устало...
я знаю, что ты здесь живешь,
а вот меня уже не стало..."