Растянутый до горизонта
пейзаж, не схваченный холстом.
Ну, краски пусть - не первым сортом,
и не изысканным мазком.
А лист подпорченный, помятый,
весь лес растрёпанный стоит,
гнильцою пахнет, а не мятой,
и солнце слабо золотит.
Дороги залиты дождями,
в грязи до ступиц колесо.
Напрасно дёргаю вожжами,
фальцетом скрипы от басов.
Хрипят натуженные кони.
Свистит, подбадривая, кнут.
Как будто за теплом в погоне,
телеги медленно ползут.
Но, дом почуяв, шагом бодрым
уже спускаемся с горы.
А над селом как будто вёдро,
то лета бабьего дары.
2012 год Сборник №33