Там, где нет огня страстей,
Петь не будет соловей,
Такова она реальность,
Дней замедленных хрустальность
Меж разорванных - ветвей.
Помнить, значит замечать,
Как меняет время стать,
Сей раскидистой осины
И у нас не лучше спины. . .
Как же хочется - молчать.
Шорох листьев под ногами,
Аллегория с кострами,
Златом выложенных крон,
Тихий шелест, а не звон,
Густо сдобренный - слезами.
Густо сдобренный душой,
Вот и кажется - живой
Мир тепла и мир иллюзий
С паутинкой разновкусий
В коем осень. . . постовой.
художник Аркадий Олейник