Тяжелый занавес повис, как слиток золота,
Читают Блока и не слышат голос улицы,
Где голубые льды все дворником исколоты,
Сверкают гранями, на солнце слепо щурятся.
Слова порхают над парчовыми сиденьями,
И девушка в очках глядит внимательно,
Как Александр Блок алмазными каменьями
В руках играет томно, притягательно.
Его глаза задумчивы, насмешливы,
Он видит, что творится с этой публикой.
Его стихи вливают негу вешнюю
В сердца и губы золотыми кубками.
Его слова все музыкой исполнены,
Как ветер поднимают нечто древнее
Из глубины старинной пыльной комнаты,
Все комкая нещадно и уверенно.
Размашисто, как в пире Валтасаровом,
Он пишет, пишет огненными буквами
На пиджаках и веере муаровом,
На деревянных завитушках буковых.
И ходит между креслами, как веянье,
Дыша духами, тайными туманами,
Прекрасной Дамы кибер-привидение,
В районе сердца с незажившей раною.
И влажные глаза, прикрыв программкою,
Студентка силится постигнуть мироздание,
А Блок уходит металлическими рамками
Сквозь дверь филармонического здания.