У этой осени нет дождей,
Закатов алых и туч седых,
Листов промокших календарей
И разговоров, как дым, пустых.
В твоём бокале налит портвейн.
Ты ждёшь от осени.... Ничего.
И за спиною пять октябрей,
Мы стали старше. Ни одного
Не видишь чуда в огнях листвы.
До ноября лишь один глоток,
Ты пьёшь, что крепче, и видишь сны
О том, как... помнишь... Не твой порог.
У этой осени смысла нет.
Налей мне тоже и пьём до дна.
И в том, что осени серый цвет,
Поверь, лишь только ТВОЯ ВИНА