Я много раз стоял на стрёме. В глухой ночи кричал: Атас!.
И финский ножик пару раз меня спасал от детколоний.
Любил я белых голубей, любил гитару дворовую.
Фартовых уважал людей, за их удачу воровскую.
Одна мечта жила во мне и клялся я за разговором-
Никем не буду на земле, а только жуликом и вором!
И покатилась жизнь моя, где страсть была сильней неволи.
Мне б скоро верные друзья на плечи звёзды накололи.
Не предавал, не брал взаймы, не отпевал свои потери.
Не отрекался от тюрьмы, входил в окно и реже в двери.
И сжался мой свободный мир до ветхой комнаты малины,
Где "Ревизор чужих квартир" нам "Мурку" жёг на пианино...
Вдруг та, что видел я в мечтах, прекрасным Ангелом спасенья,
За миг до смертного паденья, меня умчала на крылах.
Тот Божий свет, в кромешной мгле, зажёг во мне иную лиру
И я доверившись судьбе, сказал: Прощай, блатному миру.
Скупой строкою на груди горят слова нетленных правил-
НЕ ВЕРЬ, НЕ БОЙСЯ, НЕ ПРОСИ, НЕ ПРЕДАВАЙ- КОГО ОСТАВИЛ...