Натюрморт. Художник Александр Желонкин.
… его упрекали
За грусти излишество,
А он им подсказывал – грусть как роса,
А жизнь – это вовсе не вечное пиршество,
И вряд ли у всех есть свои голоса…
… и пламя свечи
Тоже гаснет когда-нибудь,
За сто ли, за двести, за триста рублей,
И время умрёт, позабытое памятью,
Слова улетят, как весной воробей!..
И осень, листвой
Покрывая отечество,
Кому-то к столу преподносит плоды,
И что не рождает, увы, человечество
Отъявленных бездарей, чтивших труды…
Он в старой избе
Тайный быт свой налаживал,
Имел уголок, печь, кровать у стены,
И старые книги ночами обхаживал,
А утром три ноты рождал из струны…
Вино, виноград –
Его пища обычная,
Старинных монет неразборчивый текст,
Мелодия «Битлз» под носом, привычная,
С изюмом «кишмишем» подсушенный кекс…
Когда за окном
Дождь стучит нескончаемо,
И ветер качает гардин бахрому,
Он может всплакнуть очень тихо, нечаянно,
Отдав свою душу… на время уму…
… но старый портрет
Под гвоздём, вбитым наскоро,
Как будто с укором на слёзы глядит,
Хоть это лицо уж давно стало маскою,
Глазами угасшими сыгран гамбит…
… а старый кувшин
Серебрит алюминием,
Нутро его пахнет пока молоком,
Но… доски стола покрываются инеем,
Стол с радостным текстом , увы, не знаком…
Ни од, ни сонетов
Не знает столешница
Лишь только вселенскую вечную грусть…
И лишь иногда под ногой скрипнет лестница,
Но… не в небеса пусть, пока ещё пусть…
09.10.18 (7.10-7.35)