Под всхлип солярки,
едкий чад мазута,
под стрёкот отвлекающих сорок
пронырливым лазутчиком
Простуда
проникла в захолустный городок.
Где есть Предместье
и пейзаж неброский,
знакомый дом,
и двор,
родной подъезд.
И жизнь подобна той, -
что в "Перекрёстке"
давно напевно вспомнил Марк Бернес.
Сегодня, правда, настроенье - хмуро.
Свернёшь маршрут на малое кольцо.
И серый грим больной архитектуры
проказою ложится на лицо.
Морщинистыми ликами в окладе,
поджав, как псы, поджарые бока
мрачнеют избы в Околотке,
глядя
на - в бреющем полёте облака.
А солнце -
колобком -
за Пиренеи
или ещё куда там чёрт понёс...
Осенние пожары отгорели,
оставив
струйки
пепельных берёз.