Господи, а правда, что руки сами пишут
Строчки, которые потом не читают?
Правда, что только глухие услышат
Скрип от ворот перед самым раем?
Правда, что там будут Пришвин и Бродский,
Блок и трубку курящий Чехов?
Правда, что мир наш – простой и плоский,
И на китовом хвосте приехал
В эту галактику, мир, вселенную,
Через сто тысяч лет световых?
Господи, правда ли что строчка – лишь мысль пленная,
Просто предвестник людей живых?