Маршрутка тюкнет грузовик
нахальным рылом,
и вспомнит каждый в этот миг
о том, что было.
И пронесутся как одна
двенадцать жизней.
Прощай, родная сторона,
гудбай, отчизна.
Тебе, конечно, не до нас,
объём не тот мы;
а сзади движется камаз,
тебе подобный.
Пускай не жахнет по спине –
ударит в бок хоть,
ведь что-то, ёкэлэмэнэ,
должно же ёкнуть.
Но, чу – камаз даёт крюка,
а тот, передний,
лишь поцарапанный слегка,
и то намедни,
и наш водила тормозил
на повороте,
и всё спокойно на Руси –
чего орёте?
Водила скушает галдёж
дурной бабули –
мол, не хурму свою везёшь,
и не в ауле,
и понаехали, итить его в болото.
Как хорошо на свете жить.
Как хорошо-то.