Был с рождения белым я. — Стая
отказалась меня принимать.
Сиротливые дни коротая,
я записывал их — и зима
опускалась серебряным веком
на заснеженный стылый листок.
Белый ворон. Почти человек я.
Оробелой строкой в решето
я отсеивал грусть. И в чернила
перья гиблой надежды макал.
Так зима за зимой проходила.
Так сменяли друг друга века...
Но однажды у чистой криницы
вскрикнул я — словно о'жег плетей:
вороная чернильная птица
в ключевой отражалась воде.
Осчастливленный, кинулся в стаю:
"Я такой же, как вы! А стихи,
что слагал, о родне вспоминая,
погружаясь впучину тоски,
подарю вам, любезные братья".
Птичий грай на мгновенье затих.
Но никто не раскрыл мне объятья:
дескать, сроду не знаем таких.
Порешили на врановом вече:
"Твой окрас —
профанация,
грим.
Ты изгоем останешься.
Вечным.
С виду чёрным. —
Но белым. —
Внутри".
13.08.2017
Ю.Королева