Осень в городе бьётся о тротуары,
Разбивается ливнем у мостовой.
Кто-то пишет квартирные мемуары,
Чтобы вечером скрасить часок-другой.
И остаться тем, кто чертовски молод.
У кого под ногами нагая твердь.
Это просто действительность, в которой
Можно нечаянно повзрослеть.
Или сидеть у высокой башни,
Размышляя о жизни и не совсем.
Кто-то пишет тебе, всех ночей не спавший,
А наутро думает: ну зачем?
Все эти письма, что пожелтели,
В сентябре превращаются в листопад.
Если добавить чуть-чуть акварели,
Будет сугубо осенний пейзаж.
Осень в городе бьётся копытом о землю,
А под нею разверзлась нагая твердь.
Эту действительность я не приемлю,
В ней мне нечаянно не повзрослеть.