/Виктору Жеребину/
Ты пиши мой портрет.
Можешь углем, как видишь меня.
Хочешь, блики оставь,
Контур платья на чёрном листе.
Ты художник, поэт,
С ироничным эпиграфом дня:
Всяк вершок – высота.
Будет траур, но лица – не те.
Да, я есть у тебя –
Строчной точкой, родившей сюжет,
Пылью лунных дорог,
Белым снегом на чистом листе.
Прядь волос теребя,
Знаю точно: я радости свет.
Не ступлю на порог,
Тайным знаком застыв – на холсте.
27.12.2017