Порою кажется, что кто-то здесь ходил,
По комнате, наматывал кругами
Десятки километров и без сил
Упал в углу, сложившись оригами,
А может просто превратился в тень,
Стал дымом сигареты, отраженьем
В том зеркале, и мраморный олень
На книжной полке, с эдаким значеньем
За этим наблюдает и молчит.
Тот, кто-то, он ходил по коридору,
Рукой водил по переплетам книг,
Он снова здесь – в обрывках разговора.
Он где-то в воздухе, в дыхании окна,
Он в легком сквозняке и скрипе двери,
Он в тяжести предчувствия пока,
Сквозняк скрипит полуоткрытой дверью.