Наша жизнь толкается в плацкарте

               
Только б не умчалась с птичьей стаей
и любовь, в осенней ворожбе…
Паутинка больше не летает,
осень грусти двери отворяет,
да тропинки путает в судьбе…

И во сне, над пропастью летая,
от тоски невольно, закричу:
Это ты, беда, я точно знаю,
не моя пока ещё, чужая…
И поставлю трепетно свечу.

Наша жизнь толкается в плацкарте,
к юности разобраны пути…
Буквы нацарапаны на парте,
и дождём не смыты на асфальте,
и любовью выжжены в груди.