В колодце - вины? вина? -
палаты ума ключи,
и гений, живущий в нас,
съёжился и молчит.
Стёрли с пустынь миражи,
шепнули стыду: "Я пас" -
И катится дуром жизнь
мимо героев в нас.
От крика: "Спасите!" - щит,
а к золоту вечный зуд.
Искра, сбежав из души,
греет котлы внизу.
В туловах склеп теней.
Клювиком изнутри
стукнет мечты птенец…
Небо не отворит.