Себя умеет женщина подать,
Так, чтобы чувств случилось много.
Она войти умеет, сесть и встать,
Себя в тебе рисуя от порога.
Улыбка, жесты, взгляд, нюанс,
Но ничего фальшиво-напускного,
И вы опять впадаете с ней в транс,
Хоть не сказали вслух еще ни слова.
Слова все портят, лучше помолчать.
Словами в игры больше не играя,
На волю их не надо выпускать,
Разрушить наше счастье не давая.
Ты понимаешь это и молчишь,
Мои стихи своим читая телом,
И мне изгибом каждым говоришь
О чем-то тайном и запретно-смелом.
Но это все метафоры, а факт,
Что бьют часы, и надо торопиться...
И главное теперь - уйти, но так,
Чтобы потом счастливо возвратиться,
20181010
Рисунок автора: "Восемьсот восемьдесят восемь" ("888")