Одержимый фантазией, грезит поэт.
Его муза порхает в экстазе,
погружаясь в слова, как пчела в первоцвет,
и смакуя летящие фразы.
Что есть слаще рожденного сердцем вина, –
забурлит, захлестнет, одурманит!
Пляшет муза, рыдая от счастья. Она
так старается выглядеть пьяной,
чтоб казалось поэту, что он чудодей,
что вода его крепче Шираза.
А поэт безнадежно завис в череде
вдохновений, рождающих стразы.
Что поделать, алмазы творить нелегко…
Утомленная муза ложится,
проклиная работу. Нырнуть бы в покой,
обернувшись не рыбой, так птицей.
Только скучно вне дела…
Несчастный поэт
мечет искры без ласковой музы.
И она возвращается, как божий свет,
к надоевшей привычке союза.