Мы растащили на куски
всё то, что так любили нежно.
И Мир вдруг сделался пустым,
оставшись синим и безбрежным.
И что мы делаем не так,
нам – умным - снова непонятно.
И не подвис, вертясь, пятак.
И мы не повернём обратно.
Не заповедь, манера жить:
любить и верить без наскока.
Я сам себе шепчу: "Скажи,
зачем ты пишешь эти строки?
Ведь чувствам должно быть внутри –
твои слова? Не отпирайся...
Так чтож бормочешь вновь "гори"?
Хотя бы сам себе признайся."
Я признаюсь, но вновь пишу.
Я просто не могу иначе.
Я об одном опять прошу:
любя, пытайтесь не судачить.
И упаси вас... создавать
себе сверкающие цели.
Иначе – будете блуждать
и не найдёте панацеи.
Да, да, я сам максималист,
хотя ко многому терпимый.
Слетевший с ветки жёлтый лист
кружится, пролетая мимо.
Так и то самое оно
умчаться может без оглядки.
И встанет истина вверх дном.
И вам не выиграть в эти прятки.
Диалектический закон
мы отменить, увы, не в силах,
но можем выйти на балкон
и опереться о перила.
И попытаться в сотый раз
вглядеться в мир, в его устройство...
И улыбнуться без прикрас,
и снова вызвать беспокойство.
12/29/2005
Из сборника "Как есть"(Январь-Сентябрь 2006)