Порою хочется все вещи в чемодан,
И дверью хлопнув...навсегда уйти...
Уехать далеко...где тёплый океан,
Там жизнь свою по новой обрести.
Но гаснет пыл и ум другое говорит,
Вновь повторяя...поздно,слишком поздно...
А сердце отчего-то всё себя винит,
Подсказывая...это невозможно.
И постепенно привыкаешь ко всему,
Становится понятно бытие с годами...
Да и вопросы к себе реже... почему?
Спокойнее прощается душа с мечтами.
А мысли...как устаёшь от них,
Прогнать бы их в ночи...уж так бывает...
Лист белый,строчки... вот и стих,
Что завтра? - Разве кто об этом знает.