Качнутся шторы лёгким шепотком.
Она уйдёт. Ничем не потревожив.
Прохожие. Как много тех... — Прохожих.
Забудешься. Своим. Привычным. Сном.
Такая карма — забывать, любя.
Сиротство обезумевшего мира
сомкнётся тишиной пустой квартиры,
где так уютно уходить в себя.
Тиснёный мир. Сюжетный переплёт.
И некуда спешить. Уткнёшься в книгу.
И перелистываешь миг за мигом...
Сиюминутно жизнь в тебе течёт.
***
Мелькают лица, числа... — Мишура.
Становишься одним из тех... — Прохожих.
В сумятице она поверит тоже,
что всё вокруг театр, обман, игра...
Смешное оправданье слабаков:
все спальни мира тешатся любовью.
Луна, с улыбкой глядя в изголовье,
нашёптывает откровенье снов.
К утру же снова спешка. Суета
на поприще изменчивой фортуны
флиртует с жизнью перебором бурным
и охмуряет с чистого листа.
Читая книгу, вспомнится о ней.
Качнутся, перешёптываясь, шторы.
Холодный мир, фальшивый, бутафорный,
издёргает потоком новостей.
***
Стареешь. На обветренном лице
разбитость недостигнутой нирваны.
Квартирники, тусовки, рестораны,
катарсис, кризис, рост подросших цен...
Глядясь в себя, себя не узнаёшь.
Морщинки памяти. Зло и бескрыло
усталое отчаянье накрыло.
И сам в себе выхоливаешь ложь.
Всё ближе к небу жизни этажи.
А ты несёшься в скоротечном лифте,
застрявши где-то между фифти-фифти
по жизни панихиду отслужить.
Её шаги... И вновь качанье штор.
И понимаешь — пролистал ту книгу.
Скупой улыбкой месяц губы выгнул.
Скользнул любви неуловимый флёр.
29.12.2016
Ю. Королева