Я иду по пыльному просёлку,
В небе синем облачко-барашек.
Над цветами кружат бабочки без толку,
А из леса слышно пение пташек.
Занял мысли я свои мечтами,
Дотянуться до небес не хватит роста.
Прохожу волшебными местами,
В сторону заросшего погоста.
Там за той сосной, что на пригорке,
В самом уголке ржаного поля,
Третий год лежит мой друг Егорка.
Он погиб, дурак, от алкоголя.
Двадцать три весны всего он видел,
Толком не пожил, не поработал.
Так и жил: с утра проснулся, выпил.
И на лавочку к подъезду топал.
Там сидел, выпрашивал копейки,
На очередные три промилле.
Что б была на завтра опохмелка.
А ведь в детстве мы друзьями были!
Вот уже видать заросший холмик,
Покосился влево синий крест.
Мало кто о той могиле помнит.
Укатили в город все из этих мест.
Смотрит на меня с овальной фотки
Молодой и радостный парнишка.
Почему он выпил столько водки?
Забывая про бритьё и стрижку.
То лукавого заслуга. Бес попутал!
Змий зелёный разум поглотил!
Примотал веревкой к стопке туго,
Чтобы он не просыхая пил.
Я поставлю на могилку две гвоздики,
Помолюсь за упокой его души!
Заглушу в своей душе я крики,
Посижу с полчасика в тиши.
А потом пойду домой тихонько,
Солнышком июльским разогрет.
А на кладбище, совсем один, в сторонке
Спит Егорка, друг мой и сосед...
25.10.2014