Мне говорят: "Наступит срок,
И превратишься ты в песок."
Приму без дрожи.
Известно, что бессмертных нет.
Никто безмерно много лет
Дышать не может.
Мне мысль понятна и проста.
Я не мечтаю жить до ста.
Уйти не трушу,
Дела земные завершив...
Но где-то, в глубине души,
Я верю в душу.
Смешно порою вопрошать
Себя в висок: "Ты там, душа?
Что ты такое?
Чем чувствуешь и чем болишь?
И из чего ты состоишь?
Когда в покое?
А я умру, и ты умрёшь?
А нет, куда же ты пойдёшь?
Где обретешь приют свой странный?
Пока я - ты. Но ты - не я!
И нету понимания,
Что я потом ничем не стану.
Во что врастёшь? В астрал, в листок?
А может быть в узор из строк?
В другое тело?
Меня возьмёшь за ту черту?
Или отправишь в пустоту
Всё, что истлело?
Надежда есть, хочу я знать,
Последний раз закрыв глаза,
Тех лучших встретить,
Ушедших раньше налегке,
Меня оставивших в тоске
На этом свете?"
Хотелось бы. А дальше - пусть.
Я в необычные не рвусь.
Как все, готова.
Быть может гасят нас, как свет.
И ничего за этим нет.
Ну, что ж такого?
Май 2018